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This page generated: June 8 2004
Dedication
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> ## Dedication This work is inspired by and dedicated to the poet who writes: ## Tabacaria
> Não sou nada.
> Nunca serei nada.
> Não posso querer ser nada.
> À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
> Janelas do meu quarto,
> Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
> (E se soubessem quem é, o que saberiam?),
> Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
> Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
> Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
> Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
> Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
> Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
> Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
> Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
> E não tivesse mais irmandade com as coisas
> Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
> A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
> De dentro da minha cabeça,
> E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
> Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
> Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
> Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
> E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
> Falhei em tudo.
> Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
> A aprendizagem que me deram,
> Desci dela pela janela das traseiras da casa,
> Fui até ao campo com grandes propósitos.
> Mas lá encontrei só ervas e árvores,
> E quando havia gente era igual à outra.
> Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
> Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
> Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
> E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
> Gênio? Neste momento
> Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
> E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
> Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
> Não, não creio em mim.
> Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
> Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
> Não, nem em mim...
> Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
> Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
> Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
> Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
> E quem sabe se realizáveis,
> Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
> O mundo é para quem nasce para o conquistar
> E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
> Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
> Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
> Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
> Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
> Ainda que não more nela;
> Serei sempre o que não nasceu para isso;
> Serei sempre só o que tinha qualidades;
> Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
> E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
> E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
> Crer em mim? Não, nem em nada.
> Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
> O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
> E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
> Escravos cardíacos das estrelas,
> Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
> Mas acordamos e ele é opaco,
> Levantamo-nos e ele é alheio,
> Saímos de casa e ele é a terra inteira,
> Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
> (Come chocolates, pequena;
> Come chocolates!
> Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
> Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
> Come, pequena suja, come!
> Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
> Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
> Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
> Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
> A caligrafia rápida destes versos,
> Pórtico partido para o Impossível.
> Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
> Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
> A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
> E fico em casa sem camisa.
> (Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
> Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
> Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
> Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
> Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
> Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
> Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
> Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
> Meu coração é um balde despejado.
> Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
> A mim mesmo e não encontro nada.
> Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
> Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
> Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
> Vejo os cães que também existem,
> E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
> E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
> Vivi, estudei, amei, e até cri,
> E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
> Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
> E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
> (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
> Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
> E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
> Fiz de mim o que não soube,
> E o que podia fazer de mim não o fiz.
> O dominó que vesti era errado. Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
> Quando quis tirar a máscara,
> Estava pegada à cara.
> Quando a tirei e me vi ao espelho,
> Já tinha envelhecido.
> Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
> Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
> Como um cão tolerado pela gerência
> Por ser inofensivo
> E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
> Essência musical dos meus versos inúteis,
> Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
> E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
> Calcando aos pés a consciência de estar existindo, Como um tapete em que um bêbado tropeça
> Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
> Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
> Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
> E com o desconforto da alma mal-entendendo.
> Ele morrerá e eu morrerei.
> Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
> A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
> Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
> E a língua em que foram escritos os versos.
> Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
> Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
> Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
> Sempre uma coisa defronte da outra,
> Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
> Sempre o impossível tão estúpido como o real,
> Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
> Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
> Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
> E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
> Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
> E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
> Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
> E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
> Sigo o fumo como uma rota própria,
> E gozo, num momento sensitivo e competente,
> A libertação de todas as especulações
> E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
> Depois deito-me para trás na cadeira
> E continuo fumando.
> Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
> (Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
> Talvez fosse feliz.)
> Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
> O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
> Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
> (O dono da Tabacaria chegou à porta.)
> Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
> Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
> Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
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